:: Emma Woodhouse, la Mano Morta con Dita e la mia femtopoesia ::

Ricevere per la prima volta le proprie parole su carta, sapendo che qualcuno le ha ritenute degne di interesse e pubblicazione. 

Tenere tra le mani una piccola raccolta di poesie, trovarci dentro i propri versi.

Non una, DUE volte in una sola settimana in DUE libri diversi.

L'antologia di Giulio Perrone (confermo chi me lo chiedeva sulla mia pagina poetica di FB, sarà in vendita a breve sul loro sito, prometto di ricordarmi e mettere il link qui), la raccolta del Premio di Poesia "Anna Osti".

Nemmeno nei miei sogni più assurdi avrei pensato a tanta fortuna.

Scrive Luca Pasello, uno dei giurati del Premio:

"Capita raramente che con tanta sbarazzina levità un autore compia la più pesante e rischiosa delle operazioni: connettere parola e biografia (ma anche testo e dintorni, o la natura e il suo pensiero), celandone i nessi in superficie, dietro evidenze piane. Partiamo dall’elemento peritestuale, l’esergo alla prima poesia che dispone il lettore, lo addestra, ne estrae dal dizionario i valori connessi al lemma Austen – serenità di visione, sprezzatura, eleganza formale e, su tutto, una leggerezza conquistata per via di misura e stilizzazione (due corvi sulla balla di fieno: metafisica con juicio, ché divina in realtà è l’immagine dell’attimo). O moviamo, per prova, dalla biografia (tanto, sta tutta o quasi dentro l’opera, grazie a un io arditamente in vista): studi di fisica acustica (mentore l’Eco di Ovidio? ci piacerebbe, e Narciso c’entra pure), buddhismo, il jazz e un marito (o viceversa). Manca un paio d’ingredienti ancora. Anzitutto il coraggio, quella dote da puella intelligente e spericolata che sa dire, in incipit: “La rosa rampicante, ad esempio, non rispose più – ad esempio”! E l’ironia per un privato Discours sur la méthode (vedi Thomson dentro il testo); o nel brano di congedo, Polaroid in diminutio un po’ blasé: […] “ero infinitamente bella | e spesso sbronza. Falsamente colti | e un po’ arguti […]“. Di più: “Io a Firenze ci andavo per le fusa delle gatte | e la bici nel gelo – mica per il jazz”. Sicura, Fosca Woodhouse?"

Quando sono arrivata a Rovigo per la premiazione, la scorsa domenica, ho letto il suo commento accanto alle mie poesie e ho riso tanto, pensando a una Emma Woodhouse de' no' artri come posso esser io.

Una che non ama affatto le interviste e che risponde con un filo di voce.

Certo è che, se a fare le domande è uno come Luca Rizzatello (quello di "Mano morta con dita" tanto per intenderci, uno dei progetti che mi ha appassionato di più ultimamente), non sai mai a chi e a che cosa dovrai rispondere, a te stesso, a lui o ad un pensiero (tignoso o lieve) che aleggia in zona.

Io non so nemmeno se ho risposto o solo riflettuto ad alta voce.

So per certo, però, che prima e dopo di me passavano poeti incredibili come il pittore Andrea Venzi, Giovanni Turra Zan  e Loredana Magazzeni (tutti con un estro e una capacità dialettica tale che speravo le interviste - le loro - durassero molto di più).

Enrico mi dice che, almeno da fuori, sembravo un poco più coraggiosa rispetto a Pesaro. 

Effettivamente ci voleva poco.

Chiusa questa parentesi "mondana" che ha compreso Pesaro e Rovigo, mi rimetto al lavoro qui sulla collina, perchè trovare voce non è facile, la mia per lo meno, ammesso come sempre, che cercando io la trovi.

Già devo capire quale significato abbia il terzo (terzo???) editore che mi scrive la medesima volontà di pubblicare il mio libro di poesie - questo è un ostacolo non indifferente alla mia tranquillità.

E, compreso questo, intuire quale sia la direzione per continuare con il prossimo libro, sempre che non diventi musica. O altro. O niente. Si sa mai...